Anthony Burgess La naranja mecánica (fragmento)

" El cheloveco que estaba sentado a mi lado -había esos asientos largos, de felpa, pegados a las tres paredes- tenia una expresión perdida, con los glasos vidriosos y mascullando slovos, como "De las insípidas obras de Aristóteles, que producen ciclámenes, brotan elegantes formaniníferos" Por supuesto, estaba en otro mundo, en órbita, yo sabía cómo era eso, porque lo había probado como todos los demás, pero en ese momento me puse a pensar, oh hermanos, que era una vesche bastante cobarde. Tú estabas ahí después de beber el moloco, y se te ocurría el meselo de que las cosas a tu alrededor pertenecían al pasado. Todo lo veías clarísimo -las mesas, el estéreo, las luces, las niñas y los málchicos- pero era como una vesche que solía estar allí y ya no estaba. Y te quedabas hipnotizado por la bota, o el zapato o la uña de un dedo, según el caso, y al mismo tiempo era como si te agarraran del pescuezo y te sacudieran igual que a un gato. Te sacudían sin parar hasta vaciarte. Perdías el nombre y el cuerpo, y te perdías tú mismo, y esperabas hasta que la bota o la uña del dedo se te ponían amarillas, cada vez más amarillas. Más tarde, las luces comenzaban a estallar como átomos, y la bota o la uña del dedo, o quizá una mota de polvo en los fundillos de los pantalones se convertían en un mesto enorme, grandísimo, más grande que el mundo, y era el momento que iban a presentarte al viejo Bogo o Dios, y entonces todo concluía. Gimoteando volvías al presente, con la rota preparada para llorar a grito pelado. Todo era muy hermoso, pero muy cobarde. No hemos venido a esta tierra para estar en contacto con Dios. Esas cosas pueden liquidar toda la fuerza y la bondad de un cheloveco. "

“El mar” - Jorge Luis Borges

Antes que el sueño (o el terror) tejiera 

Mitologías y cosmogonías, 

Antes que el tiempo se acuñara en días, 

El mar, el siempre mar, ya estaba y era. 

¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento 

Y antiguo ser que roe los pilares 

De la tierra y es uno y muchos mares 

Y abismo y resplandor y azar y viento? 

Quien lo mira lo ve por vez primera, 

Siempre. Con el asombro que las cosas 

Elementales dejan, las hermosas 

Tardes, la luna, el fuego de una hoguera. 

¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día 

Ulterior que sucede a  la agonía. 

LO “INASIBLE” EN POESÍA

Heisenberg

Si quieres saber donde está un electrón

tienes que verlo

Para verlo

necesitas que la luz lo golpee

La luz

al contactar con el electrón

lo desplaza

Así que nunca sabes

dónde estaba el electrón

EL AGUA

Miryam Colombotto

Llueve casi con timidez.
Cierro la puerta a otros ruidos
para oír sólo el sonido del agua.
La canción de cuna más antigua
que adormeció la tierra;
el eterno tema
que lava el alma hasta dejarla
despojada.

Me arraigo a este paisaje
como un árbol sediento
y permito que ella camine
por mis sentimientos
en todas direcciones.

Y consiento
que intente hallar los límites.
Yo
no los encuentro...

Beatriz Ferro

Tener una tiza mágica

 eso sí me gustaría.

 Escribiría: vaca-burro

 flor-silla-panadería
y nadie podría entender

y todo el mundo diría:

Qué cosas raras que escriben

estos chicos hoy en día

Y cuando escribiera: plim

traplicopi-lurulía,
 entonces sí que, enseguida,

 todo el mundo entendería.

LA TIZA BLANCA en mi mano,

señores, está compuesta,

como ustedes saben, de moléculas.

las moléculas están compuestas de partículas,

carga, masa, extrañeza y espín:

huellas que se disipan

en la cámara de burbujas

y desaparecen en mi mano,

en estas interminables fórmulas,

que ustedes conocen o no conocen,

señores, y que yo aquí

dibujo en la pizarra negra

con tiza, con tiza, con tiza.

Hans Magnus Enzensberger

LOS NÚMEROS

Mary Cornish

Me gusta la generosidad de los números.

La disponibilidad, por ejemplo,

que demuestran para contar

personas o cosas:

dos pepinillos, una puerta de habitación,

ocho bailarinas engalanadas como cisnes.

Me gusta la docilidad de la suma

-añadir dos tazas de leche y batir-,

su sentido de la abundancia: seis ciruelas

en el suelo, tres más

cayendo del árbol.

Y la tabla de multiplicar

peces por peces,

su lomos plateados reproduciéndose

bajo la sombra

de un barco.

Ni siquiera la resta representa una pérdida,

sino incorporación a alguna otra parte:

de cinco gorriones echaron a volar dos,

los dos están ahora

en otro jardín.

Hay una amplitud en la división,

cuando abres la comida china

cajita a cajita,

y dentro de cada galleta de la suerte

aguarda una nueva fortuna.

Y nunca dejaré de sorprenderme

por el regalo del resto,

liberado al final:

cuarenta y siete dividido entre once es igual a cuatro,

y quedan tres.

Tres niños a los que llaman sus madres,

dos italianos haciéndose a la mar,

un calcetín que no está dondequiera que busques.